Ingresamos al prisma, nos arrastramos por su interior,
nos ensanchamos de golpe,
salimos refractados.
Mirame a los ojos: No huyamos de esto, por favor.
sábado, 30 de junio de 2018
Esta vez
Esta
vez no lo abro.
Esta
vez prefiero hacerle caso a lo que decía el tatuaje de esa piba cotidiana del
subte:
“soltar”.
Esta
vez
dejo
que ruede por un tobogán de megapixels,
que
se hunda en el agujero negro de la memoria,
que
no salte como spam.
Esta
vez correte,
dejame
que salga,
no
te trepes por mis brazos,
no
te subas hasta mi pecho
no
me cortes la respiración.
Quiero
beber de otra cosa.
Esta
vez, mientras viajo,
no
me muerdo el labio esperando,
no
te llevo en el bolsillo constante.
Esta
vez te bloqueo, despierto.
Autorretrato
Pintame así:
re canchera,
en un sótano de Buenos Aires,
cantando una de Ella Fitzgerald,
tirando acordes sostenidos en el piano
con pollera roja
y zapatillas de Nike, esas que son todas negras.
Pintame esto:
El movimiento de mis hombros
cuando rebotan los bajos del funk en mis auriculares
al ritmo del pedaleo en la bici por la calle.
O mis caderas zarandeándose en Niceto,
hipnotizadas con las vibraciones del sintetizador
y las luces violetas de alguna banda indie.
Pintame haciendo esto:
Militando los sábados a la tarde para los pibes y las pibas,
recitando los puemas que leí al mediodía,
tirando argumentos a favor y en contra de políticas públicas
por encima de las tazas semivacías de café.
O si no decime vos:
Si querés te bailo samba brasilera,
si querés te poso como lingüista experta,
asesora de alguien conocido que también es buena gente.
Si querés soy periodista famosa de la tele,
te charlo, te edulcoro con mis palabras abstractas.
Pará:
Mejor pintame chiquita
ahí en el fondo con un librito
mirándome en tercera
sin saber para dónde arrancar.
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